tag:blogger.com,1999:blog-62642202024-03-05T08:57:25.867+00:00A Teia da AranhaA Teia que te prende, envenena, suga, mata, é a vida. - José Félix - 2003)José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.comBlogger501125truetag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-67489329195057226852024-02-18T21:29:00.002+00:002024-02-18T21:29:29.654+00:00<p> na Samba[1] apanhamos mabanga[2]</p><p><br /></p><p> saboreamos a carne viva de sangue</p><p> e lavamos o sonho com o sal da água</p><p><br /></p><p>na paciência do corpo quando bebo do oceano</p><p>invento o caminho da tranquilidade</p><p><br /></p><p>José Félix</p><p><br /></p><p>2024.2.18</p><p><br /></p><p>in O País das Águas </p><p><br /></p><p>1 - praia da cidade de Luanda, distrito do mesmo nome e perto da Corimba</p><p>2 - bivalve com a casca escura e estrias pronunciadas; plural de dibanga</p>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-68365423708087390512024-02-16T07:37:00.002+00:002024-02-16T12:56:46.453+00:00<p> no poema as feridas suturam</p><p>para a vida ter sentido.</p><p> de manhã as flores acordam </p><p> com uma linguagem nova. o diálogo</p><p>com o tempo </p><p>cauteriza o aroma e</p><p> pensando em Borges </p><p>pego numa navalha e componho um objecto </p><p>no pau de zambujeiro. a iluminação do dia</p><p> transvia no horizonte.</p><p>sinto nas mãos a fonte de meu pai</p><p><br /></p><p>lá onde um país de água espera</p><p><br /></p><p>José Félix</p><p><br /></p><p>2024.2.16</p><p><br /></p><p>in O País das Águas</p>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-24990532477156715782024-02-15T21:02:00.000+00:002024-02-15T21:02:08.153+00:00<p> 1</p><div style="text-align: left;">na mão a nuvem</div><div style="text-align: left;">e o espanto</div><div style="text-align: left;">desfaz-se o botão de uma rosa</div><div style="text-align: left;">e passa apressado o sonho</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">2</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">na mão a argila</div><div style="text-align: left;">molda-se a habitação do lugar</div><div style="text-align: left;">com a água da infância</div><div style="text-align: left;">a ler o tempo</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">José Félix</div><div style="text-align: left;">2024</div>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-31153876811926332752019-10-10T20:09:00.000+01:002019-10-10T20:09:00.648+01:00NotaApós alguns anos regresso à este espaço para dar continuidade à publicação de textos que eu encontre convenientes.José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-61043047973474873892010-02-08T13:03:00.000+00:002010-02-08T13:05:11.137+00:00Série "O lugar onde"2<br /><br /><br />o local da memória<br />perdeu o lugar<br />a sensibilidade dos dedos<br />quando a libelinha poisa<br />na folha da cameleira<br /><br />vieste aqui<br />para olhar a água<br />simplesmente olhar o espelho<br />que muda o rosto<br />no mais curto assobio de vento<br /><br />e neste lugar<br />presencias o canto das asas<br />na ordem mais perfeita das coisas<br />sem caos<br /><br />a pele de repente vazia<br />apodrece<br />ao lado das pedras.<br /><br /><br />josé félixJosé Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-56044708814765636842010-02-07T18:04:00.009+00:002010-02-07T20:13:16.612+00:00Ainda a morte de um país
<br />
<br /><div align="justify">Seis meses depois de ter colocado um texto acerca da agonia e morte de Portugal, verifico com tristeza e admiração que, afinal, os mídia não estão tão afastados da realidade, apesar de terem acordado tarde demais.</div><div align="justify"></div><div align="justify">A morte de um país tem tradução na incapacidade das forças «vivas» da nação denunciarem os atropelos aos direitos, liberdades e garantias cometidos por um governo autista, onde predomina o banditismo organizado. Ora vejamos:</div><div align="justify">- Tudo começou com o caso da Universidade Independente associado à licenciatura do cidadão José Sócrates, actual primeiro-ministro de Portugal. Seguiu-se o caso Freeport, o caso da Cova da Beira, o caso Face Oculta, o caso das escutas com a tentativa do governo socialista, na pessoa do primeiro-ministro, querer controlar a Comunicação Social, afastando os jornalistas incómodos de estações de televisão, jornais e rádios.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Denunciei aqui, sempre, com a acuidade necessária, todos estes atropelos às liberdades fundamentais.</div><div align="justify">Só agora, alguns jornalistas que são fazedores de opinião deram o «braço a torcer» e já dizem que este primeiro-ministro não tem condições para continuar à frente da governação. </div><div align="justify">Eu sei que há muito em jogo, principalmente a reeleição do Presidente da República e os compromissos internacionais e os compromissos com a União Europeia.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Tudo isso valerá a pena se continuarmos com este governo incapaz, corrupto a raiar o banditidmo?
<br />
<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">1</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';"><span style="font-family:Times New Roman;"><o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';"><span style="font-family:Times New Roman;"><o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">o lugar onde</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">me circunstancio</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">é a clareira </span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">da memória, rara,</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">que leva os dedos</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">para o corpo feito </span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">de um desejo,</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">que ficou na cinza</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">de um fogo aceso</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">e consumido, breve,</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">na emoção</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">de uma palavra em chama.</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';"><span style="font-family:Times New Roman;"><o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">o lugar, brasa</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">que me veste o corpo,</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">fotografia </span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">de um olhar cativo</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">─ a circunstância</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">dupla e eficaz,</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">e que regista</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">a memorização</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">do próprio fogo</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">de todo o lugar.</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">é uma fuga</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';">o local da memória.</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';"><span style="font-family:Times New Roman;"><o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:'Times New Roman';"><span style="font-family:Times New Roman;"><o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><strong><span style="font-family:'Times New Roman';"><span style="font-family:Georgia;"></span></span></strong></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><strong>
<br />
<br />José Félix</span><span style="font-family:'Times New Roman';"><o:p></o:p></span></strong></p></div><div align="justify"></div>
<br />José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-49640122749646767902009-08-28T17:58:00.002+01:002009-08-28T18:13:42.208+01:00O meu veneno<br /><br /><em>O país que estava moribundo morreu</em><br /><em></em><br /><em></em><br /><div align="justify">Este ano é ano de eleições: eleições europeias, que já aconteceram, eleições para a Assembleia da Republica e elições autárquicas.</div><div align="justify">As quadrilhas estão pontas para esgrimirem os mais abjectos princípios para a obtenção de votos daqueles que também querem pertencer ao bando.</div><div align="justify">Num país onde os bandidos governam, e, portanto os bandidos estão soltos, só se legisla em prol das quadrilhas que tomaram conta das institutições públicas, depois de terem passado peala área do poder, onde começaram a engordar o pecúlio à custa da maioria do povo iliterato, diminuindo ainda mais a sua condição.</div><div align="justify">Desgraçadamente, as ovelhas seguiram o carneiro para o abismo. </div><div align="justify">Desde o século XVI que este país está moribundo. Agora morreu.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Não votes para seres roubado. O voto é o aval que dás à quadrilha para te assaltar o bolso.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Puzzle 1<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">cortes de sombra<br />rostos admirados.<br /><br />tempo imperfeito na composição<br />desta moldura que suporta o quadro<br /><br />na colecção de vidas.<br /><br />o teu rosto é um puzzle<br />que vou compondo no laborioso<br />ofício de viver.</div><div align="justify"></div><div align="justify">José Félix in <em>Puzzle</em></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-65253852228299473892009-07-01T17:22:00.003+01:002009-07-01T17:37:41.910+01:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb4u1pOFcU4pdy_ePIuhsa5sRkHaFmlxPHJsLI8cl2O_u0fQ3WVyl172p0N3wg2hohelODE_mQHhBWQGFkPuRkMAa2Eqb3oKsPgja_jwe6WzJhefLf0-nRdGmLohaSzef5NWjiaw/s1600-h/goncalo.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 121px; FLOAT: left; HEIGHT: 175px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353528165734978818" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb4u1pOFcU4pdy_ePIuhsa5sRkHaFmlxPHJsLI8cl2O_u0fQ3WVyl172p0N3wg2hohelODE_mQHhBWQGFkPuRkMAa2Eqb3oKsPgja_jwe6WzJhefLf0-nRdGmLohaSzef5NWjiaw/s400/goncalo.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="center"><strong>Apresentação do livro "Canção do Exílio" de Gonçalo B. de Sousa no dia 27 de Junho de 2009</strong></div><br /><div align="justify">Marina Tsvetáieva disse que “todos os poetas são judeus”. Este verso retrata fielmente o criador deste poemário que percorre um caminho de exílio entre o «arquipélago», «junto à fonte» e «do caminho».<br />O arquipélago é onde o autor se ilha em cada lugar. A ilha é o isolamento físico transportado para a escrita poética descobrindo os sinais presos no território, saltando a fronteira imaginária de ser, estar só, mesmo que a além fronteira se chame Alentejo.</div><div align="justify"><br />“a minha alma, tanta vez a procurei no Alentejo, /Entre as ilhas brancas. /O oceano, ora é verde / Ora acastanhado pelos aluviões de rios invisíveis. […]A minha alma nunca a vi, mas sei que existe.”<br /><br />O autor, ao criar o seu exílio interior, procura-se através da palavra que se anima, esta “anima” que vagueia numa tarde, junto do Guadiana, que ele sabe que está lá, mas, pensa ser ainda cedo para escutar “a secreta linguagem do rio”.</div><div align="justify"><br />Toda a escrita poética, até pelo acto criador, é o confronto com o vazio. As ilhas, o arquipélago, são a brancura das folhas onde o autor começa por estabelecer a diferença entre o vazio e nada. Este vazio vai-se preenchendo com o discurso poético, formatando, na elaboração, do real ou sobre o real, uma disponibilidade que é inesgotável, aparentemente.</div><div align="justify"><br />Seja à “à beira do açude”: “as letras apagar-se-ão de todo o mármore, / Mas a sombra no açude há-de perpetuar-se / No sangue das águas”</div><div align="justify"><br />A memória, essa função terrível e boa é que faz escrever sobre tudo e sobre o todo. A memória vai trabalhando para “Quando eu souber / e, algures no caminho, / for o tempo destas coisas” até porque, “da clausura da terra ergue-se a esperança nova”.<br /><br />O poeta vai coleccionando palavras, versos no caos, onde elas estão sem dono[pág. 12]para construir o exílio mental, neste caso, e dito por Tsvetáieva, apesar desta ter tido um exílio verdadeiramente físico, concreto, objectivo, de diáspora judaica.<br />A procura da fonte começa no poema “antes, o silêncio”, dedicado ao poeta José Gil.<br /></div><div align="justify">“[…] ausente, a palavra branca / Transtorna a margem do abismo. Não temam / A queda – anjos somos, ou deuses: / Asas de ouro ornam os nossos tornozelos. […]”<br /><br />A escrita poética é um dos últimos redutos em que o espírito se pode espraiar, ainda que no sentido metafórico. Em linguagem. Numa linguagem que reassuma a função originária de nomear as coisas do mundo “em que consiste a essência da poesia” (61), segundo <strong>Gadamer,</strong> citado por <strong>Gianni Vattimo</strong>, em <em>O Fim da Modernidade: Niilismo e Hermenêutica na Cultura Pós-Moderna.</em></div><em><div align="justify"><br /></em></div>Será a literatura a alma dos tempos modernos?<br />O autor tacteia a terra, ausculta o rumor da água, cria uma respiração interior até que venha o «sopro» e apareça a palavra ajustada ao tacto, à auscultação, ao acto visionário da criação.<br /><br />O poeta diz: “o exílio é o chão em movimento, / O caminho balizado de hieráticas aves.”<br /><br />Noutro poema diz, ainda: “há um rio que separa o mundo, / E os que o atravessam, morrem. / Os que o não fazem, não são mais / Que espectros, vogando à luz do sol”<br /><br />A luta entre “estar” e «não estar», entre «ir» e «ficar» cria uma cosmografia que pode ser tanto o microcosmo com que se debate o autor como o macrocosmo do desejo.<br /><br /><br />Sentado junto à fonte, e este “junto à fonte” prevê um movimento no caminho do discurso de exílio, em que o presente é a excelência do trabalho da memória futura: “estas coisas do presente, meus amigos, são a nossa eternidade”, diz.<br />Vai descobrindo lugares, chão, metáforas que são colocadas devidamente na descoberta de uma fronteira cada vez mais alargada, pedindo para centrar “o olhar no alvo até que nada mais vejas / senão a estrela a alcançar “<br />Traça rotas, rumos, “o corpo irá aonde puder[…]”; “.o Mundo / é o seu secreto e partilhado jardim”.<div align="justify"><br />Andarilho, frugal, o desejo é tudo, pouco, ou nada: “ as coisas que desejo cabem todas á mesa / de uma cozinha Rústica”ou “tudo é tão simples que me sinto ridículo, / por todas as coisas que acumulei na cabeça”<br />Há uma alma «anima» constante no discurso, uma espiritualidade a roçar o impressionismo em poemas onde o tratamento da morte aparece. Um tratamento sacro-profano, sem preconceitos, colocando a pluralidade divina, “agradece aos deuses o seu favor” e “que a distância que o separa de Deus / é só a do estender da mão”.</div><div align="justify"><br />O poeta escreve o que todo o poeta deve escrever: da morte e do amor. Ainda da morte, uma certa ironia perpassa, por exemplo no poema da página 34: “hoje apetece-me escrever o meu epitáfio / ne ir morrer à cama, simplesmente. / Os amigos farão o favor de verter umas lágrimas<br />Por mim, e dirão palavras bonitas / Sobre a minha suposta campa / (deixarão também umas rosas. É costume.<br /><br />Amanhã poderei renascer, enfim, e voltar / Ao vosso convívio. Juntos poderemos então / Rir da volubilidade da vida. / E a morte terá outro sentido”<br /><br />Sobre a volubilidade da vida já o escreveram Arquíloco, poeta do século VII e Horácio, século I a.C. seu imitador tanto na métrica como na sátira.</div><div align="justify"><br />A morte, ainda, o poema «melancólica» é um quase aforismo: “entristece sempre quem está vivo: / Dói-lhe expor-se ao mundo. / Ninguém se forra dos vermes, / Somente, morto, os não sente.”<br /><br /><br />O poeta procura o caminho; o poeta procura vários caminhos que se cruzam na descoberta e na emoção, formando uma teia de diferença onde, num único livro, apesar da unidade referencial, se exerce a mudança tão necessária a quem escreve. Quem muda permanece na fidelidade de mudança intrínseca ao próprio homem.<br />A obra tem hoje uma ideia segundo a época em que vivemos; será com outra ideia e com outro espírito que alguém lerá esta obra. Por isso devemos reflectir sobre a obra em cada momento da sua história. Reflecti-la em cada momento é manter a fidelidade a si próprio. Apesar deste texto não ser uma crítica literária, confirmo aquilo que Casais Monteiro disse: “não há duas críticas literárias iguais sobre a mesma obra; só as más críticas se assemelham umas às outras.” Também uma apresentação de um livro terá, certamente, um texto diferente segundo o apresentador do livro.<br />O exílio construído até aqui continua nos caminhos traçados pelo poeta: “a força do meu pé cresce para sul”.</div><div align="justify"><br />A conversa onde «tu» se faz excelente, o outro é o receptor da mensagem para não haver um monólogo e é como uma forma de catarse para transmutar em ouro o metal vil.<br />“antes são as lágrimas, / o exílio itinerante, / até que a terra floresça / e o fruto venha às mãos pacientes”<br />É uma espera de paciência que doba a palavra em versos até que que se a promessa de Deus.<br /><br />É interessante a mistura ideográfica, por exemplo, no poema V de “Caminhos” onde o exílio é a ausência da amada tão bem cantada pelos poetas do Al- Andaluz como Al Muthamid, Ibn Amar, Ibn Qasi e outros.<br />Do exílio, aqui, não se trata apenas de demora, de delonga, mas antes da coisificação que tenta rever num objecto o concerto total de onde provém o ritmo, o fruto mesmo da estilização. Como em Ibn Sara a demora da observação, “ao entardecer do claro dia / repousa com a amada, sob as copas” parece querer transfigurar o objecto que se contempla.<br />Perpassam dicotomias como «o fogo tempera o metal e o purifica”, “toda a morte anuncia m nascimento”, “a vitória forja-se na derrota”, “na mão esquerda o corvo, na direita a pomba”.<br />O poeta, apesar de tudo, e da constante procura da fuga, permanece na ilha, nas ilhas, no arquipélago, junto à fonte a procurar caminhos, sejam eles quais forem, mesmo “quando a tua água for um espelho / a ave pousar-te-á no ombro. Porque, como diz o poeta, “cada coisa e lugar têm o seu tempo”<br />Procurei ser esclarecedor, reclamando os valores estéticos da obra. Procurei penetrar na obra, segundo a minha cultura, segundo a minha integração social, segundo a minha informação e conhecimento.<br />Ao criador deste livro de poemas interessa-lhe mais a comunicação do que o entendimento. O poeta não precisa de recorrer a um método, a uma verdade, a um sistema, para ir ao encontro do que impõe este livro à nossa admiração(<strong>Casais Monteiro</strong>, <em>Clareza e Mistério da Crítica</em>).</div><div align="justify"><br />Concluo: "Todos os poetas são judeus" – Marina Tsvétaieva.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">José Félix</div>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-56431790585476249022009-06-29T11:36:00.004+01:002009-06-29T11:46:04.460+01:00<p align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC1iaKfpKdY2U9-nYdof9nluX2QNgTiaGurEnlxlb13JNAhrraQPUwFHbrGyJEnGdapQl_n8jgbSihkVfuw0tt-6XHQ-0uXWfnhemfAlLrYBA7p-7B7xAKxjtCAECiAIETkV1H2Q/s1600-h/P1010021.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5352697480936331826" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 310px; CURSOR: hand; HEIGHT: 238px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC1iaKfpKdY2U9-nYdof9nluX2QNgTiaGurEnlxlb13JNAhrraQPUwFHbrGyJEnGdapQl_n8jgbSihkVfuw0tt-6XHQ-0uXWfnhemfAlLrYBA7p-7B7xAKxjtCAECiAIETkV1H2Q/s400/P1010021.JPG" border="0" /></a></p><p></p><p><br /><br /><br /></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><span style="font-size:78%;"><p align="left"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Quadro de Domingos Mota - 1919 Salão Nobre da Casa do Alentejo</p><p align="left"><span style="font-size:100%;">brincadeira de mulheres</span></p><p align="left"></span> </p><p></p><p></p><p><span style="font-size:85%;">brinca o ventre na mão que te sossega<br />a euforia no jogo de cabra-cega.<br /><br />uma criança cobre a criança-mãe<br />o salto lúdico que no vai vem<br /><br />do sopro, na transparência do linho,<br />desenha o corpo onde se acoita o ninho.<br /><br />é porque espreitas os seios desnudos<br />que o desejo cala todos os medos.<br /><br />a flora brinca na clara clareira<br />obedecendo ao jogo da fogueira.<br /><br />deitada sobre as ervas de nocturno<br />espera a paciência de fauno.<br /><br /><br />josé félix</span></p><p></p>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-50595580530510758762009-06-15T22:35:00.002+01:002009-06-15T22:36:24.691+01:001<br /><br /><br />um lírio vermelho<br />solta-se dos dedos<br /><br />a água leva o sonho<br />com os olhos de água<br /><br /><br />josé félix in <em>no caminho há flores<br /></em>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-7638248353114471972009-06-15T11:35:00.001+01:002009-06-15T22:43:15.736+01:00<div align="justify"></div><div align="justify"><strong>O meu veneno<br /><br /></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><em>Écfrase e descrição ecfrástica<br /><br /></em></div><div align="justify"></div><div align="justify">Peço desculpa aos meus leitores mas enquanto a polémica existir na Rede acerca do poema ele será colocado, sempre, aqui, de vez em quando.</div><div align="justify">Uma descrição ecfrástica é uma descrição literária de uma obra não literária. A palavra écfrase, do grego ecphrasis quer dizer «recriação». As descrições ecfrásticas já vêm desde Dionisos de Halicarnasso (seculo I a.C)e foi utilizada por Homero, Virgílio, Keats. A écfrase " <a href="http://www2.fcsh.unl.pt/edtl/verbetes/E/ekphrasis.htm">conduz-nos </a>a um exercício reconstrutivo do que foi examinado, querendo interferir subjectivamente nas qualidades do objecto."</div><p><br /> </p><p>José Félix</p>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-52072780528645888982009-06-13T19:43:00.002+01:002009-06-13T20:15:28.297+01:00<strong>O meu veneno</strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br />Doença: ditadura<br />Sintoma: censura, medo, perseguição, atitude persecutória<br /><br /><div align="justify">O meu amigo e poeta Xavier Zarco, editor de <a href="http://www.temas-originasi.pt/">Temas Originais, Lda</a> saiu a terreiro em <a href="http://www.escritartes.com/">Escritartes</a> para defender a pluralidade de expressão depois de eu próprio ter sido censurado num poema com o título "helen de rose" que está em vários sítios da Rede. O poema em questão só foi censurado e apagado em foruns dirigidos e administrados por cidadãos portugueses.</div><div align="justify">Já disse que após o meu poema ter sido retirado pedi para apagarem o meu perfil, bem como os meus textos.</div><div align="justify"><a href="http://www.escritas.paginas.sapo.pt/escritartes1.doc">Aqui</a> está uma prova de uma atitude censória e de perseguição a quem defende o pluralismo de espressão, consagrado no texto fundamental da Constituição da República Portuguesa. O poeta Xavier Zarco foi excluído de Escritartes após troca de mensagens com uma «Moderadora Global» do sítio que começou por colar algumas palavras como se fossem quadras, de muito mau gosto e sem qualidade literária parecendo uma dor de varizes que tivesse que aquietar e,por fim, bloqueou o tópico respectivo.</div><div align="justify">Se excluiu o perfil de Xavier Zarco, o mínimo que se exige a um carácter bem formado é que se apague a informação adjacente. No todo, resta o comentário de Júlio Saraiva, sempre pertinente.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">O meu poema está em vários sítios na Rede, brasileiros e portugueses. Só nos dois únicos sítios dirigidos e administrados por cidadãos portugueses é que o meu poema foi retirado, sem apelo, vergando a cerviz a um «avatar» que faz da psicopatia o seu alimento.</div><div align="justify">Hoje, o sítio está indisponível, até para novos assinantes, o que prova a incapacidade administrativa do sítio em arcar com as responsabilidades das atitudes tomadas.</div><div align="justify">Além disso, a «Moderadora Global» fechou o blogue pessoal dizendo que foi devido a um vírus.</div><div align="justify">É o medo e o constrangimento em receber notícias acerca deste e de outros assuntos semelhantes.</div><div align="justify">Resta-me agradecer a abertura de sítios do Brasil que não alinharam nestes actos de censura e têm tido a abertura essencial o que demonstra, por isso mesmo, um desenvolvimento cultural que Portugal ainda não atingiu.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">José Félix</div>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-37807094465556923992009-06-13T16:20:00.003+01:002009-06-16T18:36:21.428+01:00<p>Poema 22 in Teoria do esquecimento</p><br /><p><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwNttZwC1tq9sWrFaBMAn3Vc52L5H7FUIofqC6tSf4vlEf8ww0UR1Z0-uk0G7vGVyf6F2_cRI1DtkQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /></p><br /><p></p><br /><p>22</p><br /><p></p><br /><p>a casa é o precipício onde<br />a infância morre na traição do fruto.<br />é de passagem, a casa, na escrita,<br />reconstruída ruga a ruga com<br />a parcimónia da literatura.<br />os quartos, a salinha, o corredor,<br />um vaso velho com papeis inúteis<br />e até a voz da família ausente<br />está presente no eco das paredes<br />com a fotografia de duendes<br />a segredar-nos conversas.<br />a casa: envelhece com a idade<br />de quem a habita na memória, mesmo<br />que a infância permaneça viva, ténue.</p><br /><p></p><br /><p>José Félix, Teoria do Esquecimento, Temas Originais, Lda, Coimbra, 2009</p>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-62330610354902272872009-06-12T11:25:00.003+01:002009-06-12T12:06:01.126+01:00<strong>O meu veneno</strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><div align="justify">Depois de um poema meu, helen de rose", ter sido censurado em <a href="http://www.escritartes.com/">Escritartes</a> e <a href="http://www.luso-poemas.net/">Luso-Poemas</a>, coloco aqui um poema do poeta cubano <a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Reinaldo_Arenas">Reinaldo Arenas<br /></a>(Holguin, 1943 - Nova Iorque, 1990).<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">CONTRIBUIÇÕES<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Karl Marx</div><div align="justify">não teve nunca sem sabê-lo um gravador</div><div align="justify">estrategicamente colocado no seu sítio mais íntimo.</div><div align="justify">Ninguém o espiou do passeio da frente</div><div align="justify">enquanto rabiscava à vontade folhas e mais folhas.</div><div align="justify">Pôde inclusive dar-se ao luxo heróico de maquinar</div><div align="justify">pausadamente contra o sistema imperante.</div><div align="justify">Karl Mrax</div><div align="justify">não conheceu a retractação obrigatória,</div><div align="justify">não teve por que suspeitar que o seu melhor amigo</div><div align="justify">podia ser um polícia,</div><div align="justify">nem, muito menos, teve de se converter em polícia.</div><div align="justify">A pré-fila para a fila que nos dá direito a seguir na fila</div><div align="justify">onde afinal o que havia eram recargas para</div><div align="justify">agrafador («E já se acabaram, camarada!»)</div><div align="justify">também lhe foi desconhecida.</div><div align="justify">Que eu saiba</div><div align="justify">não sofreu uma imposição que o obrigasse a rapar-se</div><div align="justify">ou a extirpar a sua anti-higiénica barba.</div><div align="justify">A sua época não o cominou a esconder os seus manuscritos</div><div align="justify">do olhar de Engels.</div><div align="justify">(Por outro lado, a amizade destes dois homens</div><div align="justify">nunca foi «preocupação moral» para o Estado.)</div><div align="justify">Se alguma vez levou uma mulher para o seu quarto</div><div align="justify">não teve de guardar os papéis debaixo do colchão e,</div><div align="justify">por cautela política,</div><div align="justify">lhe fazer, enquanto a acariciava, a apologia do Czar da Rússia</div><div align="justify">ou do Império Austro-Húngaro.</div><div align="justify">Karl Marx</div><div align="justify">escreveu o que pensou</div><div align="justify">pôde entrar e sair do país,</div><div align="justify">sonhou, meditou, falou, tramou, trabalhou e lutou</div><div align="justify">contra o partido ou a força oficial imperante na sua época.</div><div align="justify">Tudo isso que Karl Marx pôde fazer pertence já</div><div align="justify">à nossa pré-história.</div><div align="justify">As suas contribuições para a época contemporânea foram</div><div align="justify">imensas.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Reinaldo Arenas, Poesia Cubana Contemporânea, Dez poetas, selecção, prefácio, notas, Pedro Marquês de Armas, Tradução, Jorge melícias, Antígona, 2009</div><div align="justify"></div>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-84629028277001250222009-06-10T14:24:00.003+01:002009-06-10T14:38:44.237+01:00<strong>O meu veneno</strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Eu peço as minhas escusas mas volto à carga com o processo de censura nos sítios <a href="http://www.escritartes.com/">Escritartes</a> e <a href="http://www.luso-poemas.net/">Luso-Poemas</a>. Até agora não recebi qualquer resposta à minha interpelação em Escritartes o que dimensiona falta de carácter por a Administração do sítio ou quem a representa, não ter feito um pedido formal de desculpa por terem devassado o meu endereço de correio naquele espaço. Não o fiz publicamente por uma questão de simpatia para com alguns membros daquele grupo mas não me restará outra alternativa se, entretanto, não receber uma mensagem que seja a falar sobre o assunto.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Subliminarmente já foram enviados alguns textos acerca do assunto e a Administração do sítio ou quem a representa fez, até agora, ouvidos moucos.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A devassa de correio, seja em papel seja em modo digital é crime e punido nos termos da lei.<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><p class="MsoNormal" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align="center"><tt><span lang="PT" style="mso-ansi-language: PT"><span style="font-size:85%;color:#202020;">RENGA DE ANIBAL BEÇA E JOSÉ FÉLIX</span></span></tt><span lang="PT" style="mso-ansi-language: PT;font-family:'Courier New';font-size:10;color:#202020;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-size:100%;"><tt>Em memória do haijin Wenceslau de Moraes,</tt><br /><tt>quem primeiro cultuou o haicai em Portugal.</tt><br /><br /><br /><br /><br /><tt>1.</tt><br /><tt>Silêncio no lago -</tt><br /><tt>o vento frio vai levando</tt><br /><tt>o que voa leve.</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>a pétala de jasmim</tt><br /><tt>desliza na borla da água</tt><br /><br /><tt>josé félix</tt><br /><br /><br /><tt>2.</tt><br /><tt>Chuva passageira -</tt><br /><tt>as notícias de ontem vão</tt><br /><tt>da sarjeta ao bueiro</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>No barquinho de papel</tt><br /><tt>viajam as mãos meninas</tt><br /><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>3.</tt><br /><tt>Casa abandonada -</tt><br /><tt>apenas se ouve o cri-cri</tt><br /><tt>de um grilo na hera</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>na lombada da janela</tt><br /><tt>a gaiola pequenina.</tt><br /><br /><tt>josé félix</tt><br /><br /><br /><tt>4.</tt><br /><tt>O espelho reflete</tt><br /><tt>um rosto desconhecido -</tt><br /><tt>outro outono passa.</tt><br /><br /><tt>Este já não é o pássaro</tt><br /><tt>que cantava claro e forte.</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><br /><tt>5.</tt><br /><tt>no cair da folha</tt><br /><tt>parte a última andorinha -</tt><br /><tt>O sol perde o brilho.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>À toa, à toa, uma lua</tt><br /><tt>cresce ao fundo da campina</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><br /><tt>6.</tt><br /><tt>Nas folhas do livro</tt><br /><tt>uma pétala de rosa -</tt><br /><tt>palavras antigas.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>No parque um menino joga</tt><br /><tt>um pouco de milho aos pombos</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><br /><tt>7.</tt><br /><tt>As rugas cativam</tt><br /><tt>as mãos frias no cabelo -</tt><br /><tt>círculos de água.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>Formigas em fila carregam</tt><br /><tt>as últimas folhas verdes</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><br /><tt>8.</tt><br /><tt>No chão do pomar</tt><br /><tt>se vê um outro crepúsculo -</tt><br /><tt>os caquis maduros</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>à sombra do caquizeiro</tt><br /><tt>vão caminhando os sapatos.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><br /><tt>9.</tt><br /><tt>Pouquíssimos talos</tt><br /><tt>oscilam na grama seca -</tt><br /><tt>Vento de outono.</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>o rato do campo esconde-se</tt><br /><tt>no ninho dos perdigotos</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><br /><tt>10.</tt><br /><tt>O que tanto falam</tt><br /><tt>estes velhos na pracinha?</tt><br /><tt>Palavras, palavras</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>As tábuas da mesa antiga</tt><br /><tt>tremem sob os nós dos dedos</tt><br /><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>11.</tt><br /><tt>Leveza de vôo -</tt><br /><tt>Ah, se as palavras pousassem</tt><br /><tt>como esta libélula</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>As folhas secas deslizam</tt><br /><tt>Sobre a água transparente</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>12.</tt><br /><tt>A tarde se põe</tt><br /><tt>em tons vivos de amarelo-</tt><br /><tt>jardim de crisântemos</tt><br /><br /><tt>As nuvens passam ligeiras</tt><br /><tt>contrárias ao caminhar</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><br /><tt>13.</tt><br /><tt>Um rebento novo</tt><br /><tt>à sombra da bananeira-</tt><br /><tt>Um velho e um jovem</tt><br /><br /><tt>Na celha a roupa lavada</tt><br /><tt>espera pelo varal</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>14.</tt><br /><tt>Tarde de outono -</tt><br /><tt>o bambu se curva ao vento</tt><br /><tt>mas não se quebra</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>Voa, voa andorinha</tt><br /><tt>leva o caminho do sul.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>15.</tt><br /><tt>Os patos selvagens</tt><br /><tt>em viagem descem famintos -</tt><br /><tt>plantação de arroz</tt><br /><br /><tt>De porta em porta o romeiro</tt><br /><tt>estende sua tigela</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>16.</tt><br /><tt>O tosquiador</tt><br /><tt>pousa a tesoura afiada -</tt><br /><tt>ovelhas na várzea</tt><br /><br /><tt>Batem teares antigos</tt><br /><tt>guiando o fio de lã.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>17.</tt><br /><tt>A primeira lua</tt><br /><tt>tão cheia e tão amarela!</tt><br /><tt>Bênçao para os olhos.</tt><br /><br /><tt>Prilampos no quintal</tt><br /><tt>e a Via Láctea tão nítida</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>18.</tt><br /><tt>O velho bonsai</tt><br /><tt>é um jogo de paciência -</tt><br /><tt>sombra na parede.</tt><br /><br /><tt>As palavras de Bashô</tt><br /><tt>estão coladas no tempo.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>19.</tt><br /><tt>Na manhã de frio</tt><br /><tt>um sabiá na neblina</tt><br /><tt>chama pelo sol</tt><br /><br /><tt>Depois de uma noite longa</tt><br /><tt>muitas luzes ainda acesas</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>20.</tt><br /><tt>Na manhã de orvalho</tt><br /><tt>gotas de água no pé de arroz -</tt><br /><tt>um colar de pérolas.</tt><br /><br /><tt>Na margem do rio Sado</tt><br /><tt>duas sombras de flamingos.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>21.</tt><br /><tt>Eclipse de outono -</tt><br /><tt>refletida na parede</tt><br /><tt>meia-lua apenas.</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>No plátano dois pardais</tt><br /><tt>sacodem as asas húmidas</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><br /><tt>22.</tt><br /><tt>Finzinho de outono -</tt><br /><tt>Ah, cigarra cantadora</tt><br /><tt>já cantas tão longe...</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>Os olhos do gato seguem</tt><br /><tt>as sombras por entre os choupos.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>23.</tt><br /><tt>O primeiro sol</tt><br /><tt>leva as asas da cigarra -</tt><br /><tt>juntam-se as formigas</tt><br /><br /><tt>Os meninos camponeses</tt><br /><tt>debulham o milho na eira</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>24.</tt><br /><tt>Uma folha seca</tt><br /><tt>pousa no chapéu do ancião -</tt><br /><tt>Visita ao asilo</tt><br /><br /><tt>Em cada nó na tarrafa</tt><br /><tt>uma outra história tecida</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>25.</tt><br /><tt>Passa um funeral -</tt><br /><tt>murcha a última papoila</tt><br /><tt>na seara de Beja.</tt><br /><br /><tt>Nos beirais alentejanos</tt><br /><tt>os ninhos estão vazios.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>26.</tt><br /><tt>Na noite comprida</tt><br /><tt>vagarosos são os passos</tt><br /><tt>até o banheiro</tt><br /><br /><tt>Há tempos que o sono solto</tt><br /><tt>se interrompe mais de uma vez</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><br /><tt>27.</tt><br /><tt>Casa abandonada -</tt><br /><tt>nas portas escancaradas</tt><br /><tt>entram folhas secas.</tt><br /><br /><tt>A furgoneta carrega</tt><br /><tt>uma cadeira e a mesa.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><br /><tt>28.</tt><br /><tt>Trinados de pássaros</tt><br /><tt>embalam velhas memórias -</tt><br /><tt>calmo cemitério</tt><br /><br /><tt>O vento nas folhas secas</tt><br /><tt>inventa um murmúrio de ondas</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>29.</tt><br /><tt>Bengala esquecida</tt><br /><tt>no tronco da cerejeira -</tt><br /><tt>regresso às origens.</tt><br /><br /><tt>Rasto de passos pesados</tt><br /><tt>marcam os sulcos da terra.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>30.</tt><br /><tt>Noite longa -</tt><br /><tt>a lua cheia é a mesma</tt><br /><tt>mas não os ruídos</tt><br /><br /><tt>O que se ouvia tão forte</tt><br /><tt>agora se ouve baixinho</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>31.</tt><br /><tt>Amanhece o dia -</tt><br /><tt>há montes de folhas secas</tt><br /><tt>na borla do lago</tt><br /><br /><tt>os pescadores furtivos</tt><br /><tt>acoitam-se para a sesta</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>32.</tt><br /><tt>no dia de outono</tt><br /><tt>um novo olor no jardim -</tt><br /><tt>orquídea florida.</tt><br /><br /><tt>As abelhas jandaíras</tt><br /><tt>preparam nova colméia</tt><br /><br /><tt>Aníbal Beça</tt><br /><br /><tt>33.</tt><br /><tt>Aroma a tabaco -</tt><br /><tt>os apicultores limpam</tt><br /><tt>com fumo os cortiços.</tt><br /><br /><tt>Ouve-se o zunir das abelhas</tt><br /><tt>a rondar o campo de urzes</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><br /><tt>34.</tt><br /><tt>Antes da chuva</tt><br /><tt>folhas arranham a porta -</tt><br /><tt>Vento de outono.</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>Correm coelhos no montado</tt><br /><tt>pouco antes de anoitecer.</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><br /><tt>35.</tt><br /><tt>Esta lua cheia</tt><br /><tt>também estava por lá -</tt><br /><tt>primeira paixão.</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>Aqui os bicos da lua</tt><br /><tt>arredondam ao contrário</tt><br /><br /><tt>José Félix</tt><br /><br /><tt>36.</tt><br /><tt>O outono se vai -</tt><br /><tt>à porta entre folhas secas</tt><br /><tt>a carta esperada</tt><br /><br /><tt>Anibal Beça</tt><br /><br /><tt>Na mesa de castanheiro</tt><br /><tt>há muitas cartas antigas</tt><br /><br /><tt>FIM</tt></span></span><span lang="PT" style="mso-ansi-language: PT"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></p></div>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-51619878782889822752009-06-09T13:26:00.004+01:002009-06-09T17:14:22.537+01:00<em>A censura anda à solta</em><br /><em></em><br /><em></em><br /><div align="justify">No dia 16 de Dezembro publiquei um soneto que é uma descrição ecfrástica de uma fotografia nos sítios <a href="http://www.escritartes.com/">Escritartes</a> e <a href="http://www.luso-poemas.net/">Luso-Poemas</a>. </div><div align="justify">A fotografia foi (não sei se ainda lá está) publicada de modo público naqueles sítios da Rede e ela suscitou-me a écfrase no soneto indo buscar o meu saber e conhecimento para realçar alguns aspectos daquela fotografia.</div><div align="justify">Um dos associados, neste caso no sentido feminino, começou uma altercação desejando que a fotografia fosse retirada do poema bem como o respectivo nome. Eu não sei se a denominada "helen de rose" é mesmo a proprietária deste nome ou se é, como acontece milhões de vezes, um avatar, uma alcunha, um pseudónimo. Procurei na Rede e verifico que aquele nome é tudo menos pertença da denominada "helen de rose" que, penso, é um cognome retirado das práticas para-esotéricas chamadas de auto-conhecimento e que levam a denominação de "Rose" como o método "DeRose" de yoga.</div><div align="justify">O poema, conforme os leitores podem verificar, não insulta, não insinua, e é, tão só, uma descrição literária de uma fotografia e não da pretensa dona da fotografia.</div><div align="justify">A denominada "helen de Rose" ameaçou a Administração dos dois sítios e eles fizeram como Salomão: expulsaram a utilizadora dos sítios e apagaram o meu poema num acto atentatório das liberdades, garantias e direitos que prevalecem neste país, segundo a Lei Fundamental, apesar de, por exemplo em Escritartes, no ponto 1.1 do regulamento do sitio dizer que o lugar é plural, na altura de registo.</div><div align="justify">De imediato pedi o cancelamento do meu perfil e requeri que apagassem todos os meus textos.</div><div align="justify">Entrei com outro perfil para informar a Administração acerca da denominada "helen de rose" e as patranhas que utiliza na rede e, até agora, não recebi qualquer informação, isto depois de terem devassado a minha caixa de correio, tendo visionado como o "Grande Irmão" as mensagens que dirigi a outros membros.</div><div align="justify">Trinta anos após a revolução de Abril, a mentalidade de Salazar ainda perdura em muitas cabeças, mesmo que essas cabeças tenham nascido após a revolução.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">José Félix</div><div align="justify"></div>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-81053890166834316342009-06-08T18:19:00.002+01:002009-06-08T18:22:21.689+01:00<em><span style="font-size:78%;">Can we built also in this way</span></em><br /><em><span style="font-size:78%;">an entire voice of the world?<br /></span></em><span style="font-size:78%;"><strong>Constantino Alves</strong></span><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">A voz é única, cantada mil vezes<br />única nos lábios.<br />A voz dispersa-se nas mil bocas<br />─ cada uma abre a semente à sua maneira<br />em cada ovo gerado.<br />Sai prisioneira de Tântalo<br />que serve de repasto aos corvos.<br />Com o tempo Niope perderá os seus filhos<br />mortos um contra o outro e Europa<br />com a mão sob o queixo chorará<br />porque não foi convidada para a ambrosia e néctar.<br /><br />Talvez, um dia, Pelops desmembrado pelo próprio pai<br />renasça da sede e dos frutos e do caldeirão mágico<br />venha uma voz única, que se espalhará<br />pelo Olimpo.<br /><br /><br />José Félix</span>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-44665114099913555592009-05-24T00:00:00.002+01:002009-05-24T00:00:01.057+01:00Apresentação do livro Teoria do Esquecimento<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeBQzmje5iBJnY1fYhDjbHqOJfv2bw1d_QvXvr1hGFSgNXb9AmlZEmmKEM9Xw1q8_BKvq7HOEylL3uYkIIYHyiOLxiIZWl9eA2nwrE9ZxZkBCH-P_6rmF42XCfkkZyPoXK35UOHQ/s1600-h/convite_J_Felix_Lisboa.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339118116242164066" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeBQzmje5iBJnY1fYhDjbHqOJfv2bw1d_QvXvr1hGFSgNXb9AmlZEmmKEM9Xw1q8_BKvq7HOEylL3uYkIIYHyiOLxiIZWl9eA2nwrE9ZxZkBCH-P_6rmF42XCfkkZyPoXK35UOHQ/s400/convite_J_Felix_Lisboa.jpg" /></a><br /><br /><div></div>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-44793760799206103022009-05-23T21:13:00.000+01:002009-05-23T21:14:47.241+01:00o pão da poesia<br /><br /><br />gostava de comer um pão que fosse,<br />mesmo assim, o resultado de um verso<br />escroque. a literatura danou-se<br />e, claro, eu não sou um poeta converso.<br /><br />escrevo, livros, teses, manuscritos<br />tudo aquilo que o egrégio me ensinou<br />só não me disse que seriam proscritos<br />poemas-sangue que o demo me enviou.<br /><br />que o raio parta a palavra maldita<br />em mais de mil outras palavras ditas<br />no redondel da mui parca existência.<br /><br />não vale a pena a frase, sequer,<br />por muita verve que o tempo lhe der<br />se vai perdendo a própria consciência<br /><br /><br />josé félixJosé Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-54621429024548075862009-05-11T13:47:00.000+01:002009-05-11T13:53:25.076+01:00<p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">"mesmo sem gente nenhuma que te ouça,</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">poema intrínseco dito a português e dentes,</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">a sangue desmanchado,</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">com a estria lírica a fervilhar de riscas</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">rudes, frescas, roucas,</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">tu que como que iluminas pela boca fora" </span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-spacerun: yes"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;"></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;"><strong>herberto hélder</strong></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><strong><span style="font-family:Calibri;"></span></strong></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-spacerun: yes"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;"></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;"><br /><br />o sangue que me es</span><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">corre da boca lassa</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">é uma frase que atravessa os lábios</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">como a águia de bonelli no voo picado sobre a presa.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">coagula a palavra na voz surda, absurda</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:Calibri;">como a dor no baixo ventre </span><span style="font-family:'Arial','sans-serif';">─</span><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibrifont-family:Calibri;" ><span style="font-family:Calibri;"> do parto</span></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:Calibri;">ou da continência urinária </span><span style="font-family:'Arial','sans-serif';">─</span><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibrifont-family:Calibri;" ><span style="font-family:Calibri;">, que enrouquece</span></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">a fala, aumenta o alfinete do dedo indicador</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">fazendo de conta que a acusação pessoaliza</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">a desistência da existência infligida.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">para que me serve a luz se me cega</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">e como eu já disse isto mil e mais mil vezes</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">em frases estereotipadas ou em brincadeiras adultas.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">queres versos? bebe a dor dos outros</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">e mitiga o seu sofrimento de ilusão.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">queres a alegria dos outros? dá-te</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">sem cortar os dedos das mãos e os mamilos.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">é intrínseco e português cerrar os dentes</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">que de tão cerrados e de tanto cerrar os dentes</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">perde-se a voz da infância</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">e a memória da adolescência frutificada.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">quero um cavalo de corrida, de madeira, </span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">com os olhos pintados de sangue</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">ah, e asas como as de ícaro</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">para que me perca no braseiro do sol.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">eu quero isso, com urgência, e mais quase tudo</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">sem explicação ou filosofia barata.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">eu já passei dos dez anos e comecei</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">a compreender tudo o que me rodeia.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">que se dane clezio e a sua febre;</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">eu quero é uma boca que me explique tudo,</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">desde o sabor das amoras silvestres</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">ao riso de deus encharcado em crack</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">pó de anjo, heroína, haxixe e ecstasy.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">tive um sonho. andava de mãos dadas</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">comigo próprio e acariciava-me no outro,</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">adolescente, infantil, puro e parvo por natureza.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">um poema intrínseco, português</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">com a iluminação de toda a cegueira.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-spacerun: yes"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;"></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:100%;">josé félix</span></p>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-66241105485929239842009-04-21T13:37:00.006+01:002009-04-21T14:04:02.853+01:00<strong>O meu veneno</strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><em>Racismo</em><br /><em></em><br /><div align="justify">O que se passa na Conferência das Nações Unidas, em Genebra, sobre o racismo é sintomático da falta de líderes com carisma na Europa e no resto do planeta.</div><div align="justify">O presidente do Irão permitiu-se tecer considerações sobre factos históricos, negando-os, utilizando com leviandade uma linguagem que de tanto abusiva só descrê quem a pronuncia.</div><div align="justify">O Holocausto existiu com cerca de seis nilhões de judeus mortos. O pior não é negar a existência do Holocausto, é a continuação do exercício, subliminar, de «progroms» contra o povo judeu que é feito desde há dois mil anos. </div><div align="justify">A retirada espectáculo dos membros representantes da União Europeia, dos Estados Unidos e de outros paises é repleta de hipocrisia, pois nesses mesmos paises exerce-se, até, de um modo publicitário o racismo económico e da cor de pele. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Em Portugal a notícia da Conferência sobre o racismo mostrou o Sr. Mahmoud Ahmadinejad durante vários minutos com a inclusão de parte do discurso. A resposta do representante de Israel ficou no limbo com uma pequena nota de três segundos. Isto não é racismo?<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:Verdana;">requiem</span><br /><span style="font-family:Verdana;"></span><br /><span style="font-family:Arial;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;">afinal choveu esta tarde.</span><br /><span style="font-family:Verdana;">cumpriu-se, assim, a previsão</span><br /><span style="font-family:Verdana;">meteorológica anunciada</span><br /><span style="font-family:Verdana;">pela <em>pin-up </em>da televisão.</span><br /><span style="font-family:Verdana;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;">o caixão, aberto, guarda o morto</span><br /><span style="font-family:Verdana;">que absorve a última chuva</span><br /><span style="font-family:Verdana;">enquanto os presentes próximos</span><br /><span style="font-family:Verdana;">carpem </span><span style="font-family:Verdana;">a saudade do futuro.</span><br /><span style="font-family:Verdana;">ligeiramente afastados, </span><br /><span style="font-family:Verdana;">alguns conhecidos de circunstância</span><br /><span style="font-family:Verdana;">comentam o jogo de futebol</span><br /><span style="font-family:Verdana;">do dia anterior.</span><br /><span style="font-family:Verdana;">há risos sub-reptícios de mulheres</span><br /><span style="font-family:Verdana;">vestidas de tom cinza e lábios carmim</span><br /><span style="font-family:Verdana;">que escondem os olhos com óculos de sol</span><br /><span style="font-family:Verdana;">─ imagem saída de um filme de série bê</span><br /><span style="font-family:Verdana;">com péssimos artistas de representação.</span><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><div><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">a chuva entra na terra ao mesmo tempo</span></div><div><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">que o morto para sossego da sede, e do ódio</span></div><div><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">acumulado durante a existência dos que ficam.</span></div><div><span style="font-size:85%;"></span></div><span style="font-size:85%;">um casal de amantes, sentados</span></span><span style="font-size:85%;"><br /><span style="font-family:Verdana;">sob a escassa sombra dos cedros</span><br /><span style="font-family:Verdana;">entretém-se </span><span style="font-family:Verdana;">a alisar crisântemos brancos.</span><br /><span style="font-family:Verdana;"></span><br /></span></div><div align="justify"></div><div align="justify">José Félix</div><div align="justify"></div><strong></strong>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-69336602068530058522009-03-29T09:55:00.000+01:002009-03-29T09:56:49.486+01:00<strong>forma de vida</strong><br /><br /><br />se um dia perceberes<br />coisas essenciais<br />da água, se beberes,<br />verás muitos sinais<br /><br />da fala capciosa<br />de uma dor voluntária,<br />talvez harmoniosa<br />e simples, solitária.<br /><br />não acoites condições;<br />deixa que a língua nasça<br />no travo da bebida.<br /><br />há casos aos milhões<br />que bebem da desgraça<br />uma forma de vida<br /><br /><br />josé félixJosé Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-69278934322588671192009-03-14T17:50:00.000+00:002009-03-14T17:52:01.840+00:00<span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"><strong>Do acontecido e da falta de acontecer<span style="font-size:78%;">[1]</span></strong></span><br /><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:78%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:78%;"></span></strong><br /><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Todos os dias a acompanho com o olhar.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Desce a São Filipe Nery, vespertina,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">com as tranças dinamarquesas, rubras</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">de chama de um roble na noite de Natal.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Chama-se Mary, Lucy ou Astrid,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">se calhar Maria, de Mirandela.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Os jornais, e revistas atrasadas,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">acompanham o volume de Mao,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">tão vermelho como o cabelo dela.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">A simplicidade do vestuário</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">retrata a profissão que desmente,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">quando conversamos ocasionalmente</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">na livraria Trama ou na Pó dos Livros</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">a cocegar as folhas e os poemas</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">que se perdem nas prateleiras de madeira.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Nunca falámos de política </span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">nem de </span><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">questões sociais e nem sei qual é </span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">o partido a que pertence nem a tribo urbana</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">à qual ela, provavelmente, se acomoda.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">O ar de proletário de sobrevivência</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">acentua-lhe o rosto feminino</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">de adolescente triste e melancólica,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">a pensar num país distante e diferente</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">onde a pronúncia da língua é doce</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">─ doce é a pronúncia de todas as línguas</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">que amamos do doce chão umbilical.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">às vezes dá ares de querer modificar a sociedade</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">exagerando na passagem dos sinais de trânsito</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">quando passa ao mesmo tempo que os automóveis</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">ouvindo impropérios dos condutores à sua honra,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">que à tardinha, com a ansiedade acumulada,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">querem regressar a casa mais cedo.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Despreocupada e jovem, com olhos futuros</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">aquece a rua até à pizzaria </span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">para comer uma refeição barata.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">É assim todos os dias quando Turner</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">desenha o céu nas tardes frias</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">e as reflexões são mais negativas</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">e os deuses se recolhem desinteressados</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">da condição humana, e aguardam nos templos</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">os fiéis a pronunciarem-se impotentes</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">perante a adversidade construída.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Na Poesia Incompleta informaram-me</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">que a Mary não é Mary, nem é Lucy,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">tão pouco é Astrid, apesar das tranças rubras</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">de qualquer jovem dinamarquesa.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Tem o nome de Lucília, nome</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">bem português e filha de pais abastados.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Morreu hoje de overdose com Xanax 1000</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">num quarto alugado na zona de Alfama</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">ali perto do miradouro da Graça</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">onde se vê Lisboa a sorrir até ao Tejo</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">ao som de um fado que canta a tristeza</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">daqueles que se perdem na viela das lágrimas.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">não sei o que farei agora, em Lisboa,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">já que o poema morreu estrangulado</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">pela jovem com jornais, e revistas atrasadas,</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">o livro de Mao a enfeitar a subtileza</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">do vestuário proletário a mentir</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">a verdadeira profissão da juventude</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">que àquela hora, quando o sol beija</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">as esquinas das casas, passeava o corpo</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">pelos olhares do desejo e da febre.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">na livraria Trama folheio um livro</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">lendo a sombra das palavras que mentem.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">José Félix</span><br /><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:78%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:78%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:78%;"></span></strong><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:78%;">[1] O acontecimento ganha realidade pela circunstância de ser relatado</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:78%;">Daniel Boorstin "The Image" - A Guide to Pseudo-Events in America</span>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-82723337797398784882009-03-04T18:03:00.002+00:002009-03-08T18:37:35.441+00:00<strong>Intermitência</strong><br /><br /><br />O fogo, a remissão da palavra<br />que aquece e esfria<br />no sopro dos lábios;<br />o tronco rubro da fala no trote<br />da égua que fustiga o vento.<br />É um cigarro a vida que queima<br />na lâmina do caminho;<br />roble de cinza sob e sobre a semente<br />que grada no eco de um grito.<br />Que margem resta na folha subtil<br />onde arde a nervura da escrita ─<br />alavanca da memória que castiga o corpo,<br />a flor dos olhos─, e na paciência da mágoa<br />o velho e o menino têm o rosto comum?<br /><br />José FélixJosé Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6264220.post-89652871252645633722009-02-26T15:50:00.000+00:002009-02-26T15:51:48.359+00:00<span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">de entre os dedos</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">a água lava o silêncio</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">a serenidade do gesto</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">alicia o encontro das mãos</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">sobranceiras</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">no desenho do rosto</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span><br /><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">josé félix</span>José Félixhttp://www.blogger.com/profile/12178683268798290056noreply@blogger.com0